Era uma vez um menino mudo que gostava de falar.
Desde pequeno que emitia uns sons, mais do tipo grunhidos.
Fazia caretas ou um ar feliz conforme o que queria dizer.
Ninguém fazia caso do que ele queria exprimir.
Um dia cresceu e manteve-se mudo.
Foi continuando a fazer as suas momices.
Até que uma vez, começou a escrever
O que queria dizer.
Com grande espanto, se leram
Nobres pensamentos, frases maravilhosas
E todos ficaram surpreendidos
Com quantidade de escrita que produzia.
Continuaram a não ligar
Rigorosamente nada, ao conteúdo do que escrevia.
E se alguma gente apreciava o que lia
Tinham, porém, a sua vida que em frente seguia.
E o menino/homem mudo
Cada vez dizia coisas mais importantes
Como: preciso de ajuda, estou sozinho!
E quem isto lia, dizia-lhe: segue o teu caminho!
E um dia o menino mudo
Que tinha um par de pistolas herdadas, num cofre
Foi encontrado morto no chão, sangrando
Com um tiro no céu-da-boca.
No enterro, toda a gente dizia
Havia alternativas, tantas
Bastava ter, connosco falado!
Mas o menino/homem mudo fartou-se de falar/escrever.
In " Prosas bárbaras" de Vicente Mais ou Menos de Souza
Sem comentários:
Enviar um comentário