4ª Carta do meu primo Luis Bernardo

Meu Caro Manuel,

Hoje tive um encontro fascinante com Antónia Rodrigues.

O seu pai dedicava-se à vida marítima e, ao que parece, fez algumas viagens à Terra Nova, quando da barra de Aveiro saía anualmente para aquelas paragens um grande número de embarcações para a pesca do bacalhau.

Segundo me disse, a mãe tratava dos trabalhos domésticos, sempre pesados e sempre complicados, porque era grande a sua prole.

Os trabalhos marítimos, as doenças e não poucas contrariedades acabrunharam demasiadamente o seu pai Simão Rodrigues que, rodeado de filhos e de miséria, se viu obrigado a mandar esta filha para Lisboa, onde haveria de viver com uma irmã que lá estava casada e em melhores circunstâncias.

Confessou-me que pouco depois de haver chegado a Lisboa, repugnavam-lhe os trabalhos domésticos e recusava-se a executá-los.

Em virtude da sua índole insubmissa, tanto a sua irmã como o cunhado, repreendiam-na, chegando mesmo a ameaçá-la e espancá-la, mas Antónia Rodrigues fugia de casa com muita frequência.

Decidiu então, em 1593, disfarçar-se de homem, adoptando o nome de António Rodrigues e conseguiu emprego na tripulação de um navio carregado de trigo, que zarpou para a possessão portuguesa de Mazagão, em Marrocos.

Narrou-me que ela própria cortou os seus cabelos e, vestida com as roupas que havia comprado, apresentou-se ao capitão da caravela, pedindo-lhe que admitisse António Rodrigues, como simples grumete e sem remuneração, além do frugal sustento, que durante a viagem poderia receber como qualquer dos seus companheiros.

Sem incidente notável, entrou a caravela em Mazagão. Tratou de despedir-se do serviço marítimo, tendo-se dirigido ao governador militar da praça e alistou-se, como simples soldado.

Mazagão era uma praça do império de Marrocos e pertenceu, desde 1502, aos portugueses, e em 1562, fizeram ali os mouros diversas tentativas, para se apossarem da praça, mas num encontro foram repelidos.

António Rodrigues, agora como soldado, mostrava-se sempre intrépido nos combates e hábil no manejo das armas, pelo que chegou a ser incumbido do comando de algumas tropas em diversos recontros.

Um dia soube que os mouros pretendiam fazer uma sortida de noite aos campos mais próximos e destruir as searas, que então estavam muito abundantes e quase maduras. Animou-se pelo ensejo de alcançar maior glória e pediu ao governador da praça que lhe entregasse um troço de tropas, para, sob o seu comando, fazer uma derrota completa nas hostes mauritanas. O governador acedeu ao pedido, e quando os mouros menos os esperavam, aparece o jovem militar com a sua tropa e com tanta valentia se houveram os portugueses, e tão bem comandados foram, que os invasores tiveram de fugir feridos e envergonhados.

António Rodrigues entrou em Mazagão, ouvindo as aclamações de vitória e recebendo os maiores elogios. Por este e já por outros feitos foi elevado a oficial, sendo então integrado à cavalaria da praça.

Não poucas damas se apaixonaram por António Rodrigues e ele facilmente deixava alimentar essas paixões, para assim poder mais facilmente encobrir a verdade do seu sexo. Entre aquelas damas, conta-se principalmente D. Beatriz de Meneses, filha de D. Diogo de Mendonça, um dos principais fidalgos, dos que então viviam em Mazagão. E tanto se apaixonou que adoeceu gravemente, chegando o pai, que muito a estimava, a recear que ela sucumbisse.

D. Diogo entendeu-se com o governador da praça, insinuando-lhe que obrigasse António Rodrigues a desposar D. Beatriz. Chamado o jovem oficial à presença do governador e tendo ouvido a proposta do casamento, corou, tremeu e perdeu completamente a coragem.

Depois de muita insistência por parte do governador, Antónia Rodrigues pediu para que não a castigassem; e, entre soluços, declarou que não era homem. Contou então toda a sua história e pediu perdão, por haver vivido com tal disfarce.

O governador fez logo espalhar por toda a praça aquela notícia. Antónia Rodrigues vestiu os trajes do seu verdadeiro sexo e foi levada pelas ruas de Mazagão, ouvindo as aclamações do povo.

Logo que se soube o verdadeiro sexo de Antónia Rodrigues, como era formosa e inteligente, não faltaram pretendentes que a desejassem para esposa. Entre eles escolheu Antónia um brioso oficial, e o seu casamento foi celebrado com grandes festejos.

Quando Antónia Rodrigues tinha trinta e cinco anos, voltou para Portugal, em companhia de seu marido e de um filho, que ainda era criança. Pouco depois ficou viúva.

Recebe um abraço do teu primo muito afeiçoado

Luis Bernardo

4ª resposta ao meu primo Luis Bernardo

Meu Caro Luis Bernardo,

A tua quarta carta é muito relaxante e deixou-me com uma visão mais simples de todo um emaranhado de teorias que, na prática, nos tornam a vida na terra menos aberta a tudo quanto podemos usufruir enquanto estamos vivos.

Hoje numa resposta curta, lembrava-te que descendendo os dois de um antepassado comum, Vasco da Gama, se o encontrares por aí, poderias dar-nos uma visão diferente daquela que a história nos conta.

Refiro-me mais as aspectos da sua personalidade do que aos factos históricos. Pelos feitos que realizou suscitou invejas nos grandes da Corte mas teve a justa recompensa do seu Rei.

Um abraço do teu primo

Manuel

3ª Carta do meu primo Luis Bernardo

Meu Caro Manuel,

Encontrei hoje a Brites de Almeida conhecida aí na terra como a “padeira de Aljubarrota”. Disse-me que era feia, grande, com os cabelos crespos e muito, muito forte e que tinha um comportamento masculino.

Contou-me que nasceu de uma família pobre e humilde e que em criança preferia mais vagabundear e andar à pancada que ajudar os pais na taberna de donde estes tiravam o sustento diário.

Aos vinte anos ficou órfã, vendeu os poucos bens que herdou e meteu-se ao caminho, aprendendo a manejar a espada e o pau.

Narrou-me que houve um soldado que, encantado com as suas proezas, a procurou e lhe propôs casamento, mas ela, que não estava interessada em perder a sua independência, impôs-lhe a condição de lutarem antes do casamento.

Como resultado, o dito soldado ficou ferido de morte e Brites fugiu de barco para Castela com medo da justiça, mas o barco foi capturado por piratas mouros e foi vendida como escrava.

Conseguiu fugir para Portugal com outros cativos numa embarcação e referiu-me que procurada ainda pela justiça, cortou os cabelos, disfarçou-se de homem e tornou-se almocreve, mas um dia, cansada daquela vida, aceitou o trabalho de padeira em Aljubarrota e casou-se com um honesto lavrador...tão forte quanto ela, segundo me afirmou.

A 14 de Agosto de 1385 com os clamores da batalha de Aljubarrota, não conseguiu resistir ao apelo da sua natureza. Pegou na primeira arma que achou e juntou-se ao exército português que nesse dia venceu os castelhanos.

No fim da batalha, chegou a casa cansada e ouviu um estranho ruído: dentro do seu gigantesco forno estavam sete castelhanos escondidos.

Pegou na sua pá de padeira e matou-os logo ali.

Confessou-me que acabou os seus dias em paz junto do seu lavrador.

Passei pelos teus Pais e falei-lhes desta nossa correspondência.

Disseram-me que desde pequeno foste um contestatário e que as conversas e discussões sobre temas importantes, acabavam sempre da mesma maneira: o teu Pai indo deitar-se pois tinha que operar na manhã seguinte e a tua Mãe e tu ficavam até desoras num desassossego de trocas de impressões como se se tivessem zangado para a vida….acabando num grande beijo de boa-noite e num enorme prazer de realizarem que as divergências podem ser saudáveis, quando verdadeiramente se ama.

Acharam a maior graça ao meu encontro com a padeira de Aljubarrota.

Prometi-lhes ir dando notícias tuas e combinámos procurar tantos outros que ainda não encontrei e de quem eles já me falaram.

Ninguém se interessa aqui pelo que se passa no presente aí na terra, imagina tu! Só pelo passado, o que faz sentido pois já não estamos aí e o que sabemos da terra foi o que vivemos.

Curioso, no entanto, que o passado terreno é visto a uma luz por assim dizer do que foi a realidade positiva: já não interessa apurar, investigar e escalpelizar o negativo das situações com as características terrenas da intriga, do ciúme, da perícia e do interrogatório.

Há um parque maravilhoso das boas memórias do passado e foi aí que eu encontrei a Brites.

No fundo é como se fosses a uma biblioteca terrena e escolhesses um livro sobre um tema, só que aqui é diferente e usei esta expressão para te tornar mais clara a compreensão desta sensação de tranquilidade e bem-estar, outra vez em termos terrenos, de que aqui desfrutamos.

Quanto às tuas perguntas, mais uma vez simples de responder.

O sentimento de perca é compreensível, desejável e significa amor. Mas, ao contrário do que vulgarmente se diz, deve somente limitar-se ao horizonte terreno, ou seja a falta que alguém te faz é porque não podes mais estar com, falar sobre, repartir a vida, os bons momentos e os prazeres.

Essa bela palavra saudade, significa um desejo de proximidade em termos terrenos e o sofrimento sentido é por tudo quanto a qualquer pessoa causa a ausência do outro.

No entanto, mais uma vez há panaceias terrenas para todas as dúvidas.

Deseja-se inventar, confabular e fazer acreditar, impondo, que se está melhor no céu, ou no purgatório e pior no inferno, que até tem labaredas, imagine-se!

E a boa-fé das pessoas absorve ou engole o sofrimento acreditando nestes cenários virtuais que são deixados propositadamente em nevoeiro vago, sem qualquer plausibilidade, a título de transcrições ou interpretações doutrinárias de livros sagrados, sejam eles a Bíblia, o Corão ou de outras religiões.

Já reflectiste bem quem os escreveu? Humanos.

Humanos que em determinados momentos quiseram ou precisaram de motivos fortes para conduzir povos para determinadas terras prometidas ou nirvanas, mas sempre com motivações humanas, das quais se salientam as políticas, de opressão tantas vezes, de guerras injustas…enfim o carrear de tudo quanto de mal tem demonstrado a Humanidade.

E no fundo, se atentares bem, só tens mesmo até hoje a ao momento em que te estou a escrever dois tipos de opções, pois NUNCA ninguém falou a ninguém sobre o que se passa para além da morte.

Se assim tivesse sido o mundo era outro, não achas?

Mas voltando por momentos às duas opções:

- ou a morte traz “cinza, pó e nada” e pouco importa se tens ou não credo, religião ou se és ateu ou agnóstico ou indiferente. É pura e simplesmente o pragmatismo duro, ou quiçá não, da realidade;

- ou seja o que for, não pode ser aferido, antecipado e conhecido, o que significa também que nada podes fazer para modificar o teu curso pessoal para além da morte.

Este raciocínio, faz-me entrar, no tema da fé, ainda que eu tenha já acima aflorado muitos argumentos para a comentar.

A fé em Deus, em Maomé, Javé, Buda, Allah e outros ícones que são adorados, venerados, respeitados não trazem nenhum prejuízo, pelo contrário, ajudam o Homem a encontrar algumas referências, nota bem no que te digo a seguir, ENQUANTO ESTÀ VIVO.

A beleza da fé ou da sua falta reside neste doce, suave, inigualável e irrenunciável princípio terreno do direito à liberdade de escolha.

Os desvios que existem são muitos como saberás e no passado tantas vezes discutimos: o mais abjecto e reprovável é condicionar a vontade das pessoas através da imposição de princípios pretensamente de amor e de virtude, quando no fundo cerceiam o desejo espontâneo de serem livres e decidirem como querem viver a sua vida.

Naturalmente, esta liberdade tem os limites impostos pelas comunidades HUMANAS, só, e como referi na carta anterior, cada sociedade tem o que merece, o que escolhe, o que deixa que lhe impinjam nomeadamente os condicionantes morais, de fixação de normas de intolerância irracionais, injustas, contra a natureza humana e afastadas da realidade.

Tens exemplos transversais a todas as religiões desde a Igreja Católica, ao Islão, Budismo, Judaísmo e a tantas desta novas pretensas seitas religiosas que não são mais do que máquinas de fazer dinheiro explorando a boa-fé dos mais ignorantes.

São espartilhos, coletes de força que impedem o respirar de ar puro e até a visão de uma maior profundidade e leveza na análise da Natureza e das suas regras equilibradas e justas, sem interferência humana.

Falámos em aparições tantas vezes. Há-as para todos os gostos e variados destinos turísticos!

Com máquinas comerciais bem montadas, oleadas, dando emprego a muita gente.

Os orçamentos anuais resultantes dos óbolos, esmolas, doações, legados pios e heranças dariam para minorar as dificuldades de muita gente.

Mas a falta de seriedade nem está aqui: trata-se de defraudar todo o tipo de gente que a troco de promessas, nota mais uma vez fixadas por critérios humanos – o carneiro do holocausto e os pombos do Templo de Salomão, as velas de santuários, santinhos, medalhinhas e “águas bentas” de fontes santas ligadas às companhias abastecedoras locais que rejubilam por quem venda mais garrafões, de pivetes nos templos budistas, etc, contribuem para este grande embuste de pagar a prestações um lugar desconhecido no futuro.

Mas já alguém veio explicar como é o mapa da sala, para a escolha poder ser de plateia, 1º balcão ou camarotes, 2º balcão, geral e galeria?

E os preços quais são?

Tolos que estão a pagar caro sem saber o preço e acabam de pé na galeria!

Reflecte bem, as mensagens de todas as aparições, manuais, livros sagrados FALAM da TERRA com precisão e os seus líderes que através dos tempos as vão dirigindo, estatuem o que QUEREM que se faça, tantas vezes para interesses ocultos ou materiais e, sempre sem deixar respirar!

Impossível seres de um clube desportivo e não gostar da cor da camisola! É a expulsão.

E a liberdade de decidir pela vossa cabeça e não porque vos impõem?

Repito, nenhuma destas religiões fala sobre o futuro com certezas, porque pura e simplesmente NÃO SABEM!

Nada mesmo, e inventam de acordo com os seus interesses, numa espécie de campanha de sócios para verem quem tem mais para dominarem o mundo!

A terminar dou-te dois exemplos: um da religião católica e outro do islão.

Uma das aparições de Fátima falava da conversão da Rússia? Como?

Mas o que tem a ver com o futuro para além da morte? E que tal talvez ter-se aproveitado para contar a verdade ao detalhe, se existe a dita vida do depois, naturalmente, para aqueles que acreditam nessas aparições!

Porque será que Allah impõe no Corão que, entre muitos outros princípios castradores da liberdade, irracionais e desadaptados aos tempos que sempre foram evoluindo, as mulheres sempre tiveram que usar burkas para evitar que os homens caiam em tentação?

Tudo isto é um disparate que termina com a morte! Essa é que é a realidade!

Já me fui alongando, mas era imperativo que te refrescasse a memória do que tantas vezes, até um pouco desorganizadamente, íamos conversando.

Um abraço apertado

Luis Bernardo

3ª resposta ao meu primo Luis Bernardo

Meu Prezado Luis Bernardo,

A tua terceira carta foi sucinta, clara e “cirúrgica” : straight to the point!

Hoje gostava de te falar sobre dois temas muito distintos entre si: a Fé em sentido lato e ou a sua falta e por outro lado sobre o sentimento de perca a que a morte, normalmente, conduz.

Começo pela segunda pois é-me mais fácil transmitir-te a minha ideia. Saudades, palavra bem portuguesa, mas com equivalências de “miss you”, “tu me manques”, “te hecho de menos”, e por aí adiante em quase todos os idiomas.

Sim, tenho saudades de fazer festas, ter agarradas e apertadas nas minhas, as mãos bonitas e bem feitas de pele macia, com dedos finos e compridos, da minha Mãe.

Sim, tenho saudades do meu Pai por toda uma vida de serenidade e estabilidade que nos deu e no fim, quando já doente e sem voz por uma traqueotomia, ficava aflito por acordar, o filho de turno de cada noite que o vigiava, sabendo que íamos trabalhar no dia seguinte. Eram uns olhos inesquecíveis de pedido e de agradecimento a que só sabíamos responder, engolindo para dentro a nossa emoção: “ ó Pai, pelo amor de Deus, era só o que mais faltava que não fizéssemos”!

E podia ir por aí fora falando-te de todos a quem amámos, por particularidades engraçadas, únicas e especiais, excêntricas algumas, banais outras mas fazendo parte de um acervo de memórias que constituem um núcleo de sentimentos generosamente partilhados entre pessoas a que chamamos de Família.

Conversaremos um dia sobre como filhos e descendentes de famílias infelizes podem não sentir isto que te transmito e que me faz, no meu caso e ao contrário, valorizar o tal sentimento de perca, como acima te referia.

A Fé, definida de uma forma simplista como a “tábua última de salvação” quando tudo falha, conceito este aceite pacificamente por quase todas as religiões e crenças.

E a falta de fé sentida por ateus, agnósticos e indiferentes, fenómenos estes que se têm vindo a tornar num tema cada vez mais actual, até pela desorientação, crise e desgoverno do mundo em que vivemos.

Aliada a uma crescente confusão/contestação doutrinal de cada credo, à falta de esperança num futuro melhor, às desgraças e calamidades que afligem a Humanidade, ouvem-se grandes cépticos clamar que não têm fé mas que gostariam de sentir algo por alguém, algures e assim não chegarem a um vazio intelectual.

Também é verdade que nunca houve tanta gente bem intencionada e sem fé à procura da sua “raison d’être”!

Tantas vezes nos ríamos das histórias que recordávamos dos nossos familiares e que nos foram passadas oralmente ou por escrito de geração em geração.

Estes, meu Caro Luis Bernardo, são momentos bons, felizes e merecedores de serem ou terem sido vividos com os nossos “mortos” na terra.

Por isso a minha perplexidade por este silêncio e mistério do anúncio de um futuro para além da morte que se presume pelo menos diferente, deixando à mercê dos mais inteligentes ou calculistas doutrinas de antevisão e certezas de coisas que não sabem MESMO!

Aqui te mando “saudades grandes” dos tempos em que convivemos, agora um pouco mais mitigadas por este reencontro epistolar tão rico e intenso.

Um abraço amigo do teu primo

Manuel

O que é o capitalismo?

O que é o capitalismo?

O capitalismo é o que as pessoas fazem quando as deixam em paz.

Kenneth Minogue

2ª Carta do meu primo Luis Bernardo

Meu Caro Manuel,

Aproveito um portador e respondo às tuas perguntas.

Quanto ao Saramago é simplesmente mais um: contam-se em largas dezenas os prémios NOBEL que já morreram. Juntam-se a todos nós sem mais.

Quanto ao resto das tuas questões são de resposta terrena:

Os Santos foram homens e mulheres que se salientaram na terra de entre os demais fiéis da Igreja Católica por atitudes, feitos, exemplos e testemunhos e como tal a organização a que pertenciam resolveu, nos seus próprios critérios, "premiá-los" com a elevação a um estatuto especial, aliás como tantos outros homens e mulheres de outras religiões ou credos ou mesmo sem nenhuma vinculação a ideologias ou crenças, agnósticos, ateus e indiferentes que se destacaram pelas suas acções. Isto dito de uma forma simplista, como é óbvio.

Não há VIPS, somos todos iguais porque os critérios aqui são outros mais uma vez, e não há preferidos nem preteridos por qualidades, raças e diferenças terrenas.

A noção de pecado, que pode revestir diferentes nomes em diversas religiões e credos, mas que é normalmente associada à Igreja Católica, não tem reflexo aqui. É um conceito humano e que tem a vigência temporal da vida terrena. Não se projecta para a vida futura. Como te disse, não há “cadernetas” de prémios acumulados ou de "multas" por pagar.

Cada um e a sociedade em que se insere na terra, escolhe por várias formas, a maneira como quer, pode ou se deixa ser regulado e ao incorrer em incumprimento sofre as respectivas sanções.

É a velha dicotomia entre a norma moral e norma jurídica: a primeira tem uma coacção moral para o cumprimento e quando prevaricado a sanção é como se fosse uma “dor” interior enquanto que a outra tem a coercibilidade do sistema jurídico e uma vez desrespeitada, implica penas.

Finalmente o tema a que tanto relevo deste: o sexo.

Como é por demais evidente, depende do corpo e uma vez o corpo destruído pela morte, não há mais sexo.

Já nem falo da mente e de tudo quanto significa para a importância do sexo. Só os animais o fazem por instinto, o que não quer dizer que não haja seres humanos que se comportam tantas vezes como bestas, muito pior do que os animais.

As formas como o sexo é praticado, entre quem e em que circunstâncias derivam deste princípio humano tão relevante que é o da liberdade de agir com responsabilidade. Se ela existe ou não, mais uma vez é dependente de juízos humanos, com todas as consequências que isto implica.

Gostaria a terminar de falar-te em mais detalhe de uma componente enriquecedora do sexo e que é o AMOR.

Quando existe doação e entrega mútuas e que se podem definir, em termos humanos, como AMOR, os actos mecânicos transformam-se e aproximam-se do que se encontra na vida futura.

É talvez o único traço de união, o justificativo para haver futuro para quem morre na terra.

Pensa na pequenez da terra, que já hoje pode ser entendida e verificada com os progressos enormes que os seres humanos têm feito quanto ao conhecimento e observação da astronomia e poderás ter uma reduzidíssima ideia do que é o Universo e aonde te situas.

Tenho que entregar ao mensageiro a mensagem.

Recebe um afectuoso abraço do

Luis Bernardo

2ª resposta ao meu primo Luis Bernardo

Meu Caro Luis Bernardo,

Ao enviar-te a maliciosa pergunta sobre a Mariazinha, antecipei de imediato a tua admoestação. Tens razão e perdoa-me pela minha insensatez. Vou por isso pôr-te, hoje, algumas questões que aliás foram fruto de tantas conversas entre nós.

Não resisto a começar por te perguntar se avistaste o Saramago por aí? Transcrevi no meu blogue um poema conhecido do Alberto Caeiro no dia da sua morte e recebi uma saraivada de críticas. Para tua curiosidade junto-te em separado cópia da minha resposta. Nada que tu não soubesses como eu reagiria: com intolerância e indiferença à mesquinhez e sobretudo à ignorância!

Mas passemos a um tema bem mais interessante: o que é o pecado tal como definido pela Igreja Católica. Boa pergunta, não achas? É que pode ser redutor e regulador de toda a nossa conduta e por isso nada melhor do que voltarmos a conversar sobre como o defines a uma nova luz.

Mais duas perguntas: a primeira em relação aos Santos que são venerados nos altares. Tem havido uma inflação galopante de canonizações recentes, e refiro-me às dos dois últimos Papas. Têm tratamento VIP?

Finalmente, a pergunta mais desejada de todas: qual o papel que o sexo deve desempenhar numa vida, dita a caminho da salvação eterna. Como deve ser encarado em todas as sua vertentes?

Teu muito afeiçoado

Manuel

Carta resposta ao meu primo Luis Bernardo

Meu Caro Luis Bernardo,

Deves calcular a surpresa que tive ao receber a tua carta.

Com que então estás bem? Que alegria me dás com todas as boas notícias que me narras.

Circulei-as por vários amigos e sobretudo através de um blogue que tenho e as reacções têm sido estupendas: de alegria, de consolo e de esperança.

Naturalmente que me fizeram muitas perguntas para te apresentar, mas tu logo me dirás se podes ou não responder.

Aonde queres que deixe esta carta? Haverá proximamente quem a possa recolher?

No fundo é bom para mim pois tenho portador, mas alguém irá morrer. Olha, pelo que me contas deve ser bem melhor.

Hoje deixo-te uma única pergunta pois ainda não estou refeito da surpresa.

Encontraste a Mariazinha por aí? Aquela a quem tu “protegias” e de quem tu tanto gostavas? Como convive ela com a tua mulher? Conhecem-se?

Um afectuoso abraço do teu primo que te reencontrou

Manuel

Carta de além-túmulo do meu primo Luis Bernardo

Imaginem vocês que recebi esta carta de um primo que já morreu há vários anos e que me chegou à caixa do correio. Mais à frente perceberão como.

Creio ser o primeiro ser humano a ter verdadeiramente notícias reais, de além-túmulo. Vou deixar passar algum tempo para cair bem em mim, mas finalmente aparece alguém a explicar como tudo se passa. Aliás, nunca percebi porquê tantos mistérios!

Até este momento ou era a velha e comprovada tese “de cinza, pó e nada”, pelo menos é o que pragmaticamente se encontra nos caixões após as exumações (abertura após uns determinados anos) ou em alternativa o céu, o purgatório e o inferno.

Mas demos a palavra ao Luis Bernardo.

Meu Caro Manuel,

Ficarás surpreendido por receber uma carta minha, tendo eu morrido há já um par de anos. Pois imagina que descobri a maneira de enviar notícias e aqui estou a conceder-te o privilégio de saberes, creio que em primeira-mão, como tudo acontece.

Voltemos um pouco atrás ainda aí na terra.

Lembras-te da minha doença, do sofrimento por que passei e finalmente da minha morte, que veio estava eu ainda no hospital ligado a uma máquina.

A partir de um determinado momento senti-me aliviado e foi precisamente quando o Dr. Horta disse à enfermeira dos cuidados intensivos para me desligar do ventilador pois tinha entrado em morte cerebral.

Qual não foi o meu espanto quando constatei que efectivamente o meu corpo era como se fosse um emissor receptor e senti que um aviso foi emitido para algures.

A parte física do corpo começou a esfriar e a enrijar mas as funções vitais estavam em pleno fulgor e agora já sem sofrimento.

Ouvi a família aproximar-se, chorar, excitar-se e alguns mesmo, ficarem ao meu lado. Disseram de tudo, como calcularás, conhecendo tu o que nós sabemos de cada um dos membros da nossa família.

Finalmente confirmei as suspeitas de reacções mal explicadas por parte de uns, a hipocrisia de outros, o alívio de outros tantos, e tudo isto me fez pensar como bastas vezes damos importância a coisas que de facto não a têm.

Gostei da tua reacção. Choraste sentidamente e em silêncio, e fizeste-me uma festa na mão.

Tantas tardes e noites à conversa, tantas recordações de trocas de ideias profundas com tantas certezas, discussões acaloradas e apaixonadas que às vezes acabavam mal, mas que no fim nos levava a abraçar afectuosamente saindo cada um para a sua casa.

Lembro-me bem das dores e alegrias que compartilhámos em momentos altos e baixos das nossas vidas e das da nossa família.

A “seca” dos parentes e familiares chatos, o brilho dos inteligentes e mordazes, o encanto dos abertos de espírito e o horror dos fanáticos e radicais! Bem poderia estar aqui a desfiar o que foi a nossa cumplicidade e amizade, mas tudo isso é passado.

Entretanto chegou um emissário que me disse que estava tudo em ordem e que deveria com ele partir, deixando o corpo para trás.

Era uma ideia de voz e de presença que me era agradável. Pareceu-me um funcionário administrativo, pensei eu. Deus não seria de certeza, pelo menos ainda.

Vaidosos e convencidos que éramos. Brincávamos considerando-nos uns “deuses do Olimpo disfarçados” mas no fundo seguros da nossa inteligência e superioridade. Só alguns compartilhavam este nosso segredo e connosco se identificavam. A Rita era danada para nos desafiar a revelarmos o que nos unia tal como os cavaleiros do Santo Graal, mas nunca cedemos ao seu charme infinito e sedutor, e nada soube.

Vim a perceber que estes emissários podem levar notícias, por isso aproveitei a boleia de um que ia para perto de ti, e mandei-te esta carta.

Encontrei os teus Pais. A tua Mãe, a quem informei que te ia escrever, disse-me para que não tivesses pressa em vir. O teu Pai, está estupendo, como não são precisos médicos aqui, deu-lhe para tratar do jardim que é um bosque maravilhoso. Com a sua meticulosidade e perfeccionismo mantém as flores num mimo e fala com elas.

O teu Avô mandou vir de Celorico um daqueles enormes castanheiros centenários da vossa quinta do Soito da Parda e a tua Mãe senta-se a ler debaixo dele e a olhar para a relva linda em frente da casa, que o teu Pai cuida com muito desvelo.

Estive pouco tempo com eles, e ainda não pude começar a fazer outras visitas.

No fundo foi uma grande surpresa, pois o Deus de barbas e de voz “grossa ou meiga” conforme nos descreviam não é nada disso: nós estamos em Deus e não fala nem olha, pois somos parte de Deus.

Lembras-te de quanto nos ríamos ao ver as preces que se faziam para um bom resultado num determinado campeonato de futebol ou em pedidos para acertar na lotaria.

Nada de julgamentos finais, nem purgatório, nem muito menos inferno.

O inferno é aí na terra e tudo quanto fazemos por aí se fica, é passado.

Vê lá se continuas a ser boa pessoa, pensando nos outros e partilhando os teus afectos e de resto goza a vida e não te preocupes com minudências. Sê honesto como éramos e respeita a idade e cultiva a mente frequentando gente sã e curiosa da vida terrena. Quanto aos que inventam coisas sobre o divino, não percas tempo, pois não é nada assim. Logo verão quando chegar a sua altura.

Há tanto para fazer e ainda agora comecei. Vou-te dando notícias.

Só te deixo uma informação e, por enquanto, uma preocupação:

- sabendo como tens claustrofobia, terás uma grande surpresa, pois não a sentirás no caixão.

- a preocupação é a de que com tanta gente da família que quero visitar e melhor conhecer, para além de tantos outros que povoaram a nossa imaginação e a quem vou poder perguntar coisas que sempre nos intrigaram, ainda não me desliguei do conceito terreno do tempo.

O que será a eternidade? Maçada não é de certeza, mas por ora, confunde-me a ideia.

Vou tentar saber e depois digo-te.

Teu muito afeiçoado

Luis Bernardo

O vómito côr-de-rosa

No Portugal do governo Sócrates os embaraços são como as cerejas. Pega-se numa coisinha sem importância e vêm uma data de trapalhadas agarradas.

Peguemos, por exemplo, nos aviõezinhos, recapitulando.

Durante anos, os municípios de Porto e Gaia proporcionaram um espectáculo de acrobacias sobre o Douro, a chamada Red Bull Air Race. Pagaram o menos possível, entregaram o risco a um promotor privado, e anualmente cerca de 1 milhão de pessoas gozou 3 dias de emoções junto ao rio.

Chegaram então os socialistas. António Costa, presidente da Câmara de Lisboa - a mesma onde os prédios caem, os edifícios públicos não são recuperados em violação da lei, onde a Emel explora um espaço público e consegue ter prejuízo, a mesma Lisboa suja, com problemas por resolver de asseio, estacionamento e trânsito - lançou um olhar invejoso sobre a Race e decidiu trazê-la para Lisboa. Fê-lo como os socialistas sempre fazem: oferecendo muito dinheiro (nosso, claro) e envolvendo amigos, ou seja, o Turismo de Portugal.

Resultado: esta semana, a Red Bull cancelou a Air Race por atrasos das autoridades camarárias e do Turismo de Portugal. Este Turismo de Portugal, de Luís Patrão, bom amigo de Armando Vara, é o mesmo que exigiu como depósito da recentemente falida agência de viagens Marsans, não os 5% do seu negócio como manda a lei, mas apenas 1/10, tendo como resultado que os cidadãos lesados não têm meio de se ressarcir. Mas no Portugal socialista é assim, a gente deve tudo ao Estado e o Estado deve-nos o grau zero de competência. Este Turismo de Portugal é ainda o mesmo que decidiu agora concentrar os seus investimentos publicitários (dinheiro nosso, outra vez) na Controlinvest de Joaquim Oliveira, que foi fiel a Sócrates na PT, e cujos orgãos de informação (DN e TSF) são fãs incondicionais dos socialistas.

Resta saber que grau de podridão precisa de ter este caldo para que, finalmente, os portugueses o vomitem.

José Mendonça da Cruz

I wish for you

I wish for you
Comfort on difficult days,
Smiles when sadness intrudes,
Rainbows to follow the clouds,
Laughter to kiss your lips,
Sunsets to warm your heart,
Gentle hugs when spirits sag,
Friendships to brighten your being,
Beauty for your eyes to see,
Confidence for when you doubt,
Faith so that you can believe,
Courage to know yourself,
Patience to accept the truth,
And love to complete your life.

o velho carro

Henrique tinha já pedido a reforma havia muitos anos.

Eram um casal feliz, uns 50 anos de casados, bem vividos e sem filhos: porém, tinham encontrado a sua fecundidade nos sobrinhos e em muitos amigos com quem conviviam.

Aos 74 anos, Margarida era a companheira ideal: sempre tivera sensibilidade e esperteza, coibindo-se de opinar ou de intervir quando se apercebia de que a sua acção era extemporânea e Henrique retribuíra-lhe com amor, respeito e ouvia-a bastas vezes.

Tinham um carro, que se tornara velho pelos muitos anos de uso, mas que guardavam com carinho pois fora nele que tinham passado bons momentos de cumplicidade, admirado nasceres e pores-do-sol memoráveis, viajado para terras e lugares aonde se maravilharam com o que viram, partilhando horas de conversa ou ouvindo música em silêncio e assim construindo a sua vida a dois.

Chegara o dia em que por prudência e por lei já não podiam ou deviam conduzir mais o seu velho carro que foi ficando indolentemente parado, estranhamente sem manutenção, debaixo das ramagens das árvores do jardim.

Henrique ainda ponderara vendê-lo ou mandá-lo abater, mas de comum acordo, resolveram que acabasse os dias como eles, envelhecendo tranquilamente.

MNA

Churchill and an ugly women

Winston Churchill exchanged heated remarks with a female MP at a dinner party one evening. "Mr. Churchill," the lady finally snapped, "you are drunk." "And you, madam, are ugly," Churchill replied. "But I shall be sober tomorrow."

A resposta às reaccões ao texto no meu blogue sobre Saramago

Tenho uma página no facebook.

Passando os olhos rapidamente pelas notícias on-line do Público e nas entradas de alguns amigos que são transcritas no meu perfil, apercebi-me que Saramago tinha morrido.

É sabido que não sou comunista.

É sabido que há uns anos fiz política activa autárquica, trabalhando no duro e em equipa, saindo para o terreno, dando a cara, expondo-me nos media, escrevendo artigos em jornais e respondendo a entrevistas polémicas na tv, nem sempre justas ou agradáveis, mas decentes e sempre defendendo claramente os meus pontos de vista.

Fui premiado por este meu labor desinteressado por um convite para integrar a Comissão Política do Partido bem como de Presidente das Relações Internacionais.

O saldo foi muito positivo e percebi o que é servir de outra forma o meu país e a comunidade; mas reconheço que nem todos têm esta vocação.

Voltando ao facebook, comecei a ler com indignação uma série de comentários sobre Saramago que roçavam a boçalidade, a ignorância e a intolerância, em suma, o reaccionarismo mais primário.

Li quase todas as obras de Saramago. De umas gostei, de outras nem tanto mas nunca por razões de conteúdo, e ainda me faltam ler algumas. Acabei de comprar “Caim”.

Não gostei, por achar de mau gosto, que Saramago tivesse chamado “filho da puta" a Deus, na sua obra Caim. Era sobretudo desnecessário pois sendo ateu, Deus para ele não era importante e por isso não teve mérito nem coragem, ao contrário do que ele julgou de início. O que seria se o fizéssemos a Maomé, a Buda, a Jeová, etc.

No entanto na entrevista na televisão com o teólogo Padre Carreira das Neves e face à tolerância por este último demonstrada, ao ser-lhe referido este aspecto reconheceu que tinha exagerado e que se tinha excedido.

Tudo isto, para mim, são as minudências da personalidade de Saramago, que não me interessam nem admiro.

Apetece-me citar Voltaire "I may not agree with what you say, but I will fight to the death for your right to say it".

Mimos como estes abaixo, apareceram publicados em resposta aos meus comentários:

“ Não li e não gostei”!

“Afinal há comunistas porreiros: os que estão mortos.”

“Não será que ele sabendo o estado em que estava, sabia que nem Deus o salvava”

“Morreu um homem mau, aliás morrem todos os dias.”

“O facto do mundo o reconhecer como um grande escritor, não me impede que eu também tenha de o reconhecer, e sobretudo ele foi uma pessoa odiosa. Os ataques ao nosso País, à Igreja Católica, definem claramente o seu carácter. Não celebro nunca a morte de um ser humano, e muito menos a de um Português (não sei bem se ele ainda era Português ) e só peço a Deus que ele na hora da Morte se tenha arrependido das muitas blasfémias que disse, e que Deus na sua infinita Misericórdia o receba na sua Santa Graça.”

As minhas respostas foram sendo serenas e sobretudo referindo-me sempre ao escritor e à sua obra. Debalde!

Alguns passaram ao insulto depois de eu ter intuído que “quase” e sublinhei a expressão, todos os que me respondiam nunca teriam porventura lido a obra de Saramago!

Com grande espanto meu, confessavam com arrogância que não perdiam tempo a ler comunistas ou prémios Nobel comprados…Dislates de tal tamanho que me provocaram a deixar bem expressa a minha indignação.

Pequeno aparte, a origem, extracto social e apelidos dos comentadores talvez tenham, num passado muito longínquo, servido Portugal…

Publiquei no meu blogue depois, uma entrada a que chamei “Homenagem a Saramago”, com um belo poema de Alberto Caeiro, que transcrevo:

“Se, depois de eu morrer...

Se, depois de eu morrer, quiserem escrever a minha biografia,
Não há nada mais simples.
Tem só duas datas --- a da minha nascença e a da minha morte.
Entre uma e outra todos os dias são meus.

Sou fácil de definir.
Vivi como um danado.
Amei as coisas sem sentimentalidade nenhuma.
Nunca tive um desejo que não pudesse realizar, porque nunca ceguei.
Mesmo ouvir nunca foi para mim senão um acompanhamento de ver.
Compreendi que as coisas são reais e todas diferentes umas das outras;
Compreendi isto com os olhos, nunca com o pensamento.
Compreender isto com o pensamento seria achá-las todas iguais.
Um dia deu-me o sono como a qualquer criança.
Fechei os olhos e dormi.
Além disso fui o único poeta da Natureza.”

Fui recebendo por e-mail, novas reacções, sempre temperadas pelo desacordo em relação ao homem e não à obra.

Lembro-me de que quando, em mais novo, li Nietzsche, guardei para sempre estas palavras que guiaram o meu futuro e em que ele diz que os nossos verdadeiros educadores, que são também formadores, revelam-nos o que é o sentido primitivo e a essência elementar do nosso ser, qualquer coisa que não se deixa nem educar nem formar, em todo caso, alguma coisa que é de acesso difícil, que está subjugada e paralisada; os nossos educadores não seriam capazes de ser para nós senão libertadores.

Hoje, procuro pensar por conta própria, só assimilando dos mestres o que julgo de bom; procuro ser eu mesmo, com os meus instintos, os meus defeitos, os meus ódios, as minhas verdades, os meus erros...

Sou um apaixonado, um homem de ideias, um espírito combativo, um energético, podendo dizer sem exagero que sou um rebelde inato. A minha infância foi um permanente exercício de reflexão: no seio de uma família tradicional e conservadora, esbracejando contra os preconceitos e a prática, tantas vezes, de uma moral despótica e hipócrita.

Sou um eterno descontente, um insaciável, um espírito ávido de sensações novas, cheio de uma curiosidade inquieta e de aspirações infinitas; sou como uma sarça de fogo, que tudo procura devorar. Sou um atormentado pelo ideal nunca satisfeito, mas cheio sempre de entusiasmos e de alegrias pelas obras que sonho realizar, um atormentado por essa vontade, essa necessidade de renovação, que leva a serpente a mudar constantemente de pele.

A serpente morre quando não pode mudar de pele: do mesmo modo os espíritos a quem se impede de mudar de opiniões deixam de ser espíritos.

“Viver é mudar, mudar continuamente de ritmo, renovar-se perpetuamente: renovar-se ou morrer”, dizia Leonardo Da Vinci.

A arte de escrever, pelo menos a verdadeira arte, nada tem de convencional, nem se confina a um círculo estreito, de produtos de simples amadores.

Já vai longe o tempo em que se procurava encerrá-la em fórmulas estreitas, classificá-la em escolas de pensamento, como se rotulam produtos de uma fábrica.

O artista que se sente forte e capaz, consciente do seu valor e da sua missão na terra, não necessita desses entraves morais, que na verdade, são os sistemas e as doutrinas.

Triunfa sempre: não admite espartilhos, é indiferente às preocupações de academias e escapa às categorias: despreza as etiquetas e os rótulos.

O génio revela-se exuberante com todos os sinais do seu tempo, fora de todos os dogmas e de todas as escolas de pensamento.

É esta a verdade, que seria preciso repetir sem cessar: não devemos procurar partidos nem escolas, nem aceitar os dogmas que nos impõem propagandistas extenuados de culto, cansativos e áridos.

Devemos tentar ser legítimos, porque assim nos aproximamos da verdade e, sobretudo, da vida.

O que não se pode mais negar é que o estado social invade o nosso meio e, a tal ponto, que ocupa incontestavelmente um lugar preponderante na vida actual pesando sobre tudo e todos.

Este vergonhoso antagonismo em que repousa o regime burguês constatando as causas que causam a dor universal, e que não repousa somente no sofrimento, na miséria física, mas sim na ausência de liberdade, tem que ser abertamente discutido.

Assim, o mal-estar e o desespero, a fome e a miséria, fruto da opulência dos parasitas e da ignorância das massas, o espectáculo deprimente da dor e da injustiça humanas, devem despertar em todas as pessoas bem formadas o desejo de ver estabelecidos entre os homens os princípios de equidade e da justiça.

Estes desideratos levaram alguns dos nossos escritores a pôr os seus dotes intelectuais ao serviço deste movimento de legítima revolta que, desde há muito tempo, vem minando as bases do velho mundo.

A arte é um apostolado social, e é um apostolado social porque é um sacerdócio do bom e do belo, sendo a sua principal missão a de restituir à humanidade a sua beleza, desembaraçando o homem de todos os preconceitos morais e religiosos.

Termino com estas magníficas reflexões de Mário de Andrade, que modestamente faço minhas na íntegra:

Contei os meus anos e descobri que terei menos tempo para viver daqui para a frente do que já vivi até agora.

Tenho muito mais passado do que futuro.

Sinto-me como aquele menino que recebeu uma taça de cerejas.As primeiras, chupa displicente, mas percebendo que faltam poucas, rói o caroço.

Já não tenho tempo para lidar com mediocridades.

Não quero estar em reuniões onde desfilam egos inflamados.

Inquieto-me com invejosos tentando destruir quem eles admiram, cobiçando os seus lugares, talentos e sorte.

Já não tenho tempo para conversas intermináveis, para discutir assuntos inúteis sobre vidas alheias que nem fazem parte da minha.

Já não tenho tempo para administrar melindres de pessoas, que apesar da idade cronológica, são imaturos.

Detesto fazer de árbitro de desafectos que discutiram pelo majestoso cargo de secretário-geral do coro da orquestra.

As pessoas não debatem conteúdos, apenas os rótulos.

O meu tempo tornou-se escasso para debater rótulos, quero a essência, a minha alma tem pressa...

Sem muitas cerejas na taça, quero viver ao lado de gente humana, muito humana; que saiba rir dos seus tropeços, que não se encante com triunfos, que não se considere eleita antes da hora, que não fuja da sua mortalidade.

Quero caminhar perto de coisas e de pessoas de verdade,

O essencial faz a vida valer a pena.

E para mim, basta o essencial!

"If only closed minds came with closed mouths"

Primeiro levaram os negros

Primeiro levaram os negros
Mas não me importei com isso
Eu não era negro.

Em seguida levaram alguns operários
Mas não me importei com isso
Eu também não era operário.

Depois prenderam os miseráveis
Mas não me importei com isso
Porque eu não sou miserável.

Depois agarraram uns desempregados
Mas como tenho o meu emprego
Também não me importei.

Agora estão me levando
Mas já é tarde.
Como eu não me importei com ninguém
Ninguém se importa comigo.

Bertolt Brecht

Carta de um Amigo notável sobre o que se vai passando

Meu velho amigo e bom Manuel,

Talvez te surpreenda o conceito trivial, a imagem cada vez mais banal, inútil e limitada que tenho da minha passagem pela Pátria-acordeão do tempo imaginado, que nos restará.

O Sancho Pança que me habita registou, mediu e pesou todos os micro-mini-moinhos assaltados pelo engenhoso Alonzo Quijana que se esconde por debaixo das minhas, cada vez menos frequentes, indignações.

De verdadeiramente raro só terei talvez essa coisa verdadeiramente incomum que é o ser quase feliz a maior parte do meu tempo.

E a clarividência de me sentir superficial, efémero e pequenino. Teria para dar o quê?

Não tenho o talento necessário para distribuir a serenidade e o amor como gostaria. Na minha escala limitada são coisas intimas que se experimentam e vivem, mas tão difíceis de passar de mão em mão.

Ah, já me esquecia, os próximos, os que me conhecem, os que me frequentam, têm regressado sempre. E fazem estremecer estas paredes que a paisagem aceitou como se há muito aqui estivesse, com grandes gargalhadas.

Desejar ser consensual, e equitativamente respeitado por Rubens, Márcias e Tias, escutado e acatado pelos melhores do que eu… seria voltar-me do avesso, ser outro. E ter uma vontade de protagonismo e uma ilusão de ser capaz de tecer pequenas diferenças que fui deixando silenciosamente pelo caminho.

Sou como o meu país, tenho uma enorme , uma insustentável dívida publica. Recebi muitíssimo mais do que aquilo que fui capaz de dar.

Essa consciência faz de mim um homem mais atento, mas não necessariamente um homem melhor, ou sequer à altura daquilo que deveria ser capaz de redistribuir quem recebeu tanto e que não deseja quase nada.

Um abraço

Encontro com Pedro Russo a 4 de Setembro

Pedro Russo (Figueira de Castelo Rodrigo) é um astrofísico português, coordenador global do Ano Internacional da Astronomia 2009.

Licenciou-se em Astronomia e tem um Mestrado em Geofísica pela Faculdade de Ciências da Universidade de Porto. Foi no Centro Multimeios de Espinho que descobriu o gosto pela comunição e divulgação de ciência.

Em 2008, coordenava globalmente o Ano Internacional da Astronomia 2009, uma iniciativa da União Astronómica Internacional e da UNESCO e apoiada ao mais alto nível pelas Nações Unidas. Vive em Munique e está integrado no grupo de trabalho da Agência Espacial Europeia/telescópio espacial Hubble na Organização Europeia para a Investigação em Astronomia no Hemisfério Sul (ESO). Nunca tendo deixado a investigação científica, iniciou o doutoramento sobre a atmosfera do planeta Vénus no Instituto Max Planck. A nível internacional colabora activamente com diferentes organizações, como a União Astronómica Internacional, a Comissão 55-Comunicação de Astronomia com o Público, a Rede Europeia de Ciências Planetárias (Europlanet), a União Geofísica Internacional e a Federação Astronáutica Internacional. É o editor da revista científica Communicating Astronomy com o Public Journal.


Caro Manuel,

Obrigado pelo contacto.

Vou a Lisboa em Setembro, podemos combinar o nosso encontro para o dia 4 de Setembro.

Abraço amigo,

Pedro

Portugal tem que ser qualquer coisa de asseado...

clicar em : http://www.youtube.com/watch?v=6sBueXRnEZ4

de Almada Negreiros e dito por Mário Viegas

momentos inesquecíveis, coisas inexplicáveis e pessoas incomparáveis

"O valor das coisas não está no tempo em que elas duram,mas na intensidade com que acontecem.

Por isso existem momentos inesquecíveis, coisas inexplicáveis e pessoas incomparáveis".

Fernando Pessoa

Benvindo ao meu blogue

Não há regras nem estatuto!

Óbviamente as da civilidade e do respeito. De resto os vossos comentários são livres, desde que me agradem, claro!

A vossa participação com comentários é muito desejada e para isso em relação a como fazê-los é simples: clique em baixo de cada um dos meus artigos aonde diz comentários, escreva o que lhe apetecer e depois volta a cliquar para publicar.

Pode fazê-lo como anónimo...se forem coisas excepcionais as que me diz convém identificar-se, mas pode não fazê-lo. Pode usar um nome fictício que cria específicamente para comigo dialogar neste blogue.

Se estiverem interessados em estar a par das minhas actualizações, deverão cliquar aonde diz "subscrever por e-mail".

Obrigado

O "pai" , as flores e os chocolates

Uma figura conhecida da nossa sociedade, rapaz solteiro, tomou-se de amores por uma mulher de outra classe social, educação e de hábitos sexuais prolíferos.

A paixão inebriava-o e o seu entusiasmo era do conhecimento de um grupo de amigos íntimos que o acompanhavam em mais uma das suas aventuras.

A notícia veio brutal: a mulher estava de esperanças (grávida)!

No dia previsto para ter a criança no hospital do Barreiro, os amigos sugeriram-lhe que, ao menos, a fosse visitar.

Não havendo ainda a ponte sobre o Tejo, tomou o barco, comprou um ramo de flores e uma caixa de bonbons.

Teve que esperar umas duas horas, no meio de uma multidão ululante à porta da maternidade à procura de notícias sobre os seus familiares e quando chegou a sua vez entrou na enfermaria, avistando a amiga com um garboso bébé negro na cama, deitado ao seu lado.

Deitou as flores no lixo, comeu os chocolates e voltou de barco para Lisboa!

morreu um canalha

Tarzan et la machine a laver...

A cause de « l'innocence » de Tarzan qui a vécu seul pendant si longtemps, Jane dut lui donner des cours pour lui expliquer la sexualité :
- Regarde, tarzan, ce que tu as là entre tes jambes, c'est comme ton linge sale et ce que j'ai entre mes jambes c'est comme une machine à laver ....Et donc tu dois mettre ton linge sale dans ma machine à laver et bien essorer avant de le retirer.
Les 5 nuits suivantes, Tarzan lava son linge sans s'arrêter, et lorsque Jane enfin put respirer, elle lui dit :
- Ecoute, Tarzan, tu ne peux pas faire autant de lessives à la suite, ça n'est pas bon pour le linge ni pour la machine; tu devras attendre 2 ou 3 jours pour recommencer à laver ton linge. En entendant cela, Tarzan fut très déçu, et après un mois sans «lessive», Jane lui dit : Tarzan, qu'est-ce qu'il t'arrive ? Pourquoi depuis un mois tu ne mets plus ton linge dans ma machine.
Alors Tarzan lui répondit :
- Tarzan avoir appris à laver à la main !!!!

How pleasant to know Mr. Lear

How pleasant to know Mr. Lear,
Who has written such volumes of stuff.
Some think him ill-tempered and queer,
But a few find him pleasant enough.

His mind is concrete and fastidious,
His nose is remarkably big;
His visage is more or less hideous,
His beard it resembles a wig.

He has ears, and two eyes, and ten fingers,
(Leastways if you reckon two thumbs);
He used to be one of the singers,
But now he is one of the dumbs.

He sits in a beautiful parlour,
With hundreds of books on the wall;
He drinks a great deal of marsala,
But never gets tipsy at all.

He has many friends, laymen and clerical,
Old Foss is the name of his cat;
His body is perfectly spherical,
He weareth a runcible hat.

When he walks in waterproof white,
The children run after him so!
Calling out, "He's gone out in his night-
Gown, that crazy old Englishman, oh!"

He weeps by the side of the ocean,
He weeps on the top of the hill;
He purchases pancakes and lotion,
And chocolate shrimps from the mill.

He reads, but he does not speak, Spanish,
He cannot abide ginger beer;
Ere the days of his pilgrimage vanish,
How pleasant to know Mr. Lear!

a poem by Edward Lear

Sir Ken Robinson: Bring on the learning revolution!

Sir Ken Robinson: Bring on the learning revolution! | Video on TED.com

In Tudor times

“Cookery has become an art, a noble science; cooks are gentlemen.”

Robert Burton, English cleric and writer, (1577-1640)
'Anatomy of a Melancholy'

“When partridges are served to ladies only, or in parties where they are present, it is now customary to take off the heads....For gentlemen's dinners the heads may be left on or not at choice.”

Eliza Acton
‘Modern Cookery for Private Families’ (1845)

TUDOR ENGLAND

Tudor England was an agricultural society. Most of the population lived in small villages and made their living from farming. Having said that towns grew larger and more important. During the 16th century trade and industry grew rapidly and England became a more and more commercial country. Mining of coal, tin and lead flourished. So did the iron industry. During this period England became richer and richer.

However there were winners and losers in Tudor times. Upper class and middle class Tudors saw a big rise in their standard of living. As England grew more and more prosperous the homes of the well off became more and more comfortable. However the lowest section of society, the wage labourers, became worse off. In the 14th century a large part of the population died of plague. As a result there was a shortage of labour so wages went up. However in the 16th century the population recovered so real earnings fell.

In the 15th century the population of England may have been around 2 1/2 million. By 1525 it had risen to around 3 million and by 1600 it was about 4 million.

During the 16th century there was inflation, especially in the mid-century, and prices rose steeply. Wages rose too but less than prices so real earnings fell. They reached their lowest point in 1597. (The years 1594-97 were ones of famine. In Cumbria, the poorest and most isolated part of England, people starved to death).

TUDOR SOCIETY

Tudor society was divided into four broad groups. At the top were the nobility who owned huge amounts of land. Below them were the gentry and rich merchants. Gentlemen owned large amounts of land and they were usually educated and had a family coat of arms. Most important gentlemen never did any manual work, that was beneath their dignity. Below the gentry were yeomen and craftsmen. Yeomen owned their own land. They could be as wealthy as gentlemen but they worked alongside their men. Yeomen and craftsmen were often able to read and write. Below the yeomen were the tenant farmers who leased their land from the rich. There were also wage labourers. They were often illiterate and very poor.

In the 16th century about 50% of the population lived at subsistence level. In other words they had just enough food, clothes and shelter to survive. For them life was very hard.

However it was possible to move from one class to another. With hard work and luck a husbandman could become a yeoman. A yeoman could buy a coat of arms and become gentlemen. It was possible for an ambitious young man to rise in the world.

TUDOR FOOD

Rich Tudors ate vast amounts of meat. However they rarely ate vegetables. Rich people were not necessarily well fed because they ate too few vegetables. Poor people ate plenty of vegetables because they had no choice! Vegetables were cheap but meat was a luxury.

On certain days by law people had to eat fish instead of meat. At first this was for religious reasons but later in the 16th century it was to support the fishing industry. If you lived near the sea or a river you could eat fresh fish like herrings or mackerel. Otherwise you might have to rely on dried or salted fish.

Poor Tudors lived on a dreary diet. In the morning they had bread and cheese and onions. They only had one cooked meal a day. They mixed grain with water and added vegetables and (if they could afford it) strips of meat.

All classes ate bread but it varied in quality. Rich peoples bread was made from fine white flour. Poor people ate coarse bread of barley or rye.

In the 16th century many people thought fresh fruit was bad for you. They did eat fruit but usually after it was cooked and made into a tart or pie.

The Tudors were also fond of sweet foods (if they could afford them). However in the 16th century sugar was very expensive so most people used honey to sweeten their food.

In the 16th century new foods were introduced from the Americas. Turkeys were introduced into England about 1525. Potatoes were brought to England in the 1580s but at first few English people ate them. Tomatoes came to England from Mexico and apricots were introduced from Portugal.

Nobody drank water in Tudor times because it was too dirty. Young children drank milk. Everyone else drank ale or, if they were rich, wine. From the mid-16th century beer became common. The Tudors also drank cider and perry.

Rich people liked to show off their gold and silver plate. The middle classes would have dishes and bowls made of pewter. The poor made do with wooden plates and bowls. There were no forks in Tudor times. People ate with knives and their fingers or with spoons. Rich Tudors had silver or pewter spoons. The poor used wooden ones.

People in the 16th century made much of their own food. A farmers wife cured bacon and salted meat to preserve it. She baked bread and brewed beer. She also made pickles and conserves and preserved vegetables. Many prosperous farms kept bees for honey.

Casamento gay: Cavaco Silva engoliu um bolo-rei inteiro sem mastigar

Pedro e José há muito que se amavam. Primeiro às escondidas dentro do armário. Mais tarde arriscaram substituir o cheiro a naftalina do interior pelo cheiro intenso a mofo das mentalidades no exterior. E lá saíram assumindo a homossexualidade primeiro e depois o namoro. Quis o destino e o governo PS com a ajuda da restante esquerda que pudessem celebrar o matrimónio dentro da legalidade ainda durante o ano conturbado de 2010. E assim foi.

Estava tudo a correr bem até à parte em que o conservador resolveu perguntar aos presentes se tinham conhecimento de algum impedimento legal que pudesse ir contra a celebração da união. Ouviu-se um barulho como se alguém estivesse a comer e todos se voltaram.

Quem falou?

- Fui eu.

Eu quem?

- O Presidente da República, meu imbecil.

Peço desculpa Senhor Presidente que não o estava a ver. Mas sabe de alguma razão válida para que este casamento não deva ser realizado?

- Sei de várias. Mas "há momentos na vida de um país em que a ética da responsabilidade tem de ser colocada acima das convicções pessoais de cada um" E ainda por cima as eleições estão aí à porta e o voto gay vale tanto como os outros.

Desculpe mas não percebi, quer precisar?

- Podem dar o beijinho na boca e siga a festa. E "bolo-rei para todos". Que eu hoje já engoli um inteiro sem mastigar. E soube-me a sapo.

Tiago Mesquita in Expresso

Petit-déjeuner

Il a mis le café
Dans la tasse
Il a mis le lait
Dans la tasse de café
Il a mis le sucre
Dans le café au lait
Avec la petite cuillere
Il a tourné
Il a bu le café au lait
Et il a reposé la tasse
Sans me parler
Il a allumé
Une cigarette
Il a fait des ronds
Avec la fumée
Il a mis les cendres
Dans le cendrier
Sans me parler
Sans me regarder
Il s’est levé
Il a mis
Son chapeau sur sa tête
Il a mis
Son manteau de pluie
Parce qu’il pleuvait
Et il est parti
Sous la pluie
Sans une parole
Sans me regarder
Et moi j’ai pris
Ma tête dans ma main
Et j’ai pleuré.

Desalento

Prevejo grandes apertos de vida para todos nós a curto prazo, devido a esta danada crise que afecta a Europa e o nosso País.

Nem é tanto os sacrifícios materiais, mas é sobretudo o futuro das próximas gerações.

Será um país aonde haverá menos dinheiro para a cultura e as coisas da mente, as pessoas andarão stressadas e sem visão de uma vida melhor, pois mesmo que cumpramos as metas do PEC em 2013, logo a seguir voltar-nos-ão a pedir que paguemos tudo quanto ainda devemos e que é muitíssimo e que se irá agravando até esta data.

Por isso as perspectivas são de um enorme desalento e de uma certa revolta de como foi possível deixarmos chegar as coisas a este ponto.

Penso que a culpa nem é só dos Guterres, Santanas e Sócrates e até Cavacos.........é de todo um povo que amorfamente foi elegendo e mantendo no poder Governos, quadros, políticos, técnicos incompetentes, ou pelo menos, incapazes de anteciparem as consequências de asneiras irreparáveis.

E são os povos que pagam as crises, não as elites.

“Fraco Rei torna fraca a forte gente"

“Fraco Rei torna fraca a forte gente
Forte Rei torna forte a fraca gente“

Luís de Camões

The ** Michelin Allegretti Restaurant

Escape to the south of France without leaving the city at Allegretti, where we bring the tastes and traditions of Nice to New York.

Chef Alain Allegretti is known for the tantalizing flavours and unique visual appeal of dishes that emphasize fresh, authentic ingredients; now, in his first signature restaurant, he presents his cuisine in a setting to match the classic elegance and comfortable charm of the French Riviera.

As is the custom in the Chef's native region of Provence, the menu at Allegretti changes with the seasons to feature ingredients at the peak of their freshness. We invite you to relax and celebrate the best of each season with us as we present all that spring, summer, fall and winter have to offer.

Our versatile wine list features a range of bottles to accompany the light and refreshing cuisine, and our signature cocktails offer a playful, sophisticated alternative to pair with lunch or dinner. When you arrive at Allegretti you will be welcomed with warm Mediterranean hospitality that can be matched only in Provence itself.

Allegretti is located at
46 W. 22nd St., near Sixth Ave.
212-206-0555
http://www.allegrettinyc.com/

O puxão no nariz

Eu estava num banco de praça quando o vi levantar-se e caminhar na minha direção.

Estacou em frente a mim e fez a pergunta:

"Você é o Andrezinho, filho do Seu Moacir"?

"Ele mesmo".

Deu um risinho, depois falou:

"Eu tinha certeza que era você."

Estava sentado naquele banco quando lhe vi chegar e disse pra mim mesmo aquele ali é o Andrezinho.

"Então, não está me reconhecendo?"

Olhei bem para o estranho de pele de um moreno acentuado, rosto rugoso, cabelos grisalhos, sem descobrir nenhum sinal que me levasse a identificá-lo. O timbre de voz não me soava familiar, e, enquanto o examinava, procurei nele um gesto característico, algo como um cacoete, em vão. Envergonhado, tive que lhe confessar que não o estava reconhecendo.

"Eu estou velho mesmo".

"Não é nada disso. Eu que sou um péssimo fisionomista". Outro risinho.

"Posso sentar"?

"À vontade".

Deu o terceiro risinho (me ocorreu, então, que o riso fácil fosse um cacoete, que a falta de convívio entre nós me tivesse feito esquecer completamente) e disse:

"Eu sou o Viliam".

Voltei a olhar atentamente para ele, buscando descobrir algum traço da pessoa que conhecera no passado. Nenhum traço. Em todo caso, a menção do seu nome me fez lembrar dele. Em meninos, fomos vizinhos, separados por quatro ou cinco casas e pela rua, e se não chegamos a ser amigos, fomos, pelo menos, companheiros de brincadeiras. Ele mais velho uns dois ou três anos.

"Está aposentado, Andrezinho?"

"Estou. Você também?"

"Quem dera."

"Faz o quê?"

"Trabalho em rádio. Setor esportivo. Sou o encarregado do plantão, o cara que dá informações sobre os resultados dos jogos. Será que não me ouviu algumas vezes?"

"Não sou ligado em esportes."

"Não me diga. Me lembro que você jogava bola até bem."

A conversa ia rolando, muito mais por iniciativa de Viliam. Eu me limitava praticamente a responder às suas perguntas. E enquanto ele soltava a língua, eu puxava pela memória, buscando desentranhar lembranças ligadas a ele. E fui me lembrando de Dona Marieta, sua mãe. Feia, de tudo fazendo para parecer bonita, pele amarelada, cabelo frisado, de um louro visivelmente artificial, falava mais do que o homem da cobra. Temperamento forte, com vocação para a prepotência, exercida principalmente sobre o marido - um barriga branca assumido. (Um detalhe, na aparência, insignificante, revela bem quem mandava na casa de Viliam. Era comum quando alguém nomeava algum menino acrescentar o nome do pai. Mas se era Viliam, a pessoa dizia filho de Dona Marieta e nunca filho de Seu George.) E aproveitando uma pausa na taramelice de Viliam, me ouvi a perguntar pela mãe dele.

"E Dona Marieta? Ainda está viva?"

"Viva até demais. E mais sadia do que eu. Come de tudo. Só está um pouco esquecida. Mora comigo desde que o papai faleceu."

"Seu George morreu?"

"Tem mais de dez anos. Mas eu ia dizendo..."

Pobre do Seu George. Deve ter chegado um momento em que não pôde mais suportar a convivência com a "caríssima" metade. E imaginava o que não estaria passando o filho ao lado daquela mãe autoritária, de convívio ainda mais difícil com a chegada da velhice. Mas ao mesmo tempo ponderava se Viliam já não não se amoldara ao temperamento da mãe, virado um submisso, feito o pai.

Mesmo porque, lembrava-me bem, Viliam não era um menino de cabelo na venta, que pudesse incutir nos outros meninos o medo de lhe pregarem uma peça para não receberem o troco. Fazíamos brincadeiras pesadas com ele, algumas de deixá-lo ferido e choramingando, e, no outro dia, lá estava o abestalhado de novo com a gente, como se nada tivesse acontecido.

"Sabe do que me lembrei agora (disse Viliam de repente e mais uma vez com aquele sorrisozinho)? Daquela vez que a velha deu um puxão no teu nariz. Tá lembrado?"

"Como não?"

"É, a Dona Marieta não era fácil. Ainda hoje não é, apesar da idade. Você sabe o que ela aprontou num dia desses?"

Começou a contar a mais recente truculência cometida pela mãe, mas as suas palavras entravam-me num ouvido e saíam no outro. O meu pensamento estava concentrado no episódia que ele acabara de lembrar. Aquele puxão de Dona Marieta no meu nariz, na presença da minha mãe e da minha irmã mais velha. E na minha própria casa."Isso é pra você nunca mais fazer arte com o meu filho."

As palavras da megera chegavam bem sonoras aos meus ouvidos, como se ditas naquele momento. E o estranho é que não me lembrasse da causa que a levara a fazer aquilo. Me lembrava vagamente que brincávamos, eu, Viliam e outros garotos, de cinturão queimado. Em dado momento da brincadeira, Viliam foi se queixar de mim a Dona Marieta e ela levantou-se da cadeira e me deu aquele puxão no nariz.

E de súbito, enquanto Viliam continuava falando para o vento, me fiz aquela pergunta: será que ele sabia que eu me vingara da agressão (sim, porque eu tinha dado o troco a Dona Marieta, fazendo-a passar por uma situação de extremo ridículo)?

Que ele presenciou o vexame da mãe, disso tenho certeza. Foi na festa de casamento da filha de uma amiga comum de mamãe e de Dona Marieta e Viliam lá estava junto com alguns dos nossos companheiros habituais de brincadeiras. Qualquer um daqueles meninos poderia ser o autor da peça de que Dona Marieta foi vítima, testemunhada por todos ali presentes, embora somente eu tivesse um motivo para armá-la.

Mesmo assim não acho possível que Viliam me convertesse no principal suspeito, ele que, me lembro bem, não resistiu ao riso, tanto quanto a maioria dos convidados, ao ver a mãe debatendo-se para se levantar da cadeira, gritando por socorro, e as pessoas tentando erguer Dona Marieta, uma puxando-lhe um braço, outra o outro braço, mais alguém o pescoço, mais gente para prender a cadeira no chão, e, finalmente, depois de muito suor e muito esforço físico, Dona Marieta sai do suplício , mas sem se livrar do toque final, o requinte do derradeiro ato da suprema humilhação a que foi submetida: o ruído, semelhante ao de um grande peido, do vestido se rasgando.

E a bruxa, aos berros, ai se eu pegar o moleque que fez isso, sendo escoltada até a um quarto da casa, enquanto o marido corria em busca de outro vestido.

"Tá vendo como a Dona Marieta ainda está em forma?"

Apenas retribuí o sorriso de Viliam, não ouvira uma palavra do seu relato. Ele se calara, para certamente descansar um pouco a garganta, tão ativa naquele nosso reencontro.

Enquanto isso, me debatia na dúvida entre lhe lembrar ou não o incidente ocorrido com Dona Marieta. Tinha vontade de tocar no assunto, e ao mesmo tempo não tinha, e o curioso na minha dúvida era o temor de que Viliam revelasse que sempre soubera que fora eu o autor da brincadeira e me encostasse contra a parede, deixando-me sem argumentos para contestar. E era meu desejo manter silêncio sobre a autoria da peça.

Um ponto de honra? Sei lá. Só sei que nunca abri a boca para me vangloriar do feito. E relutava em fazê-lo, justamente ao filho da bruxa.

"Bem, Andrezinho, tá na hora de tirar o time de campo."

De repente, Viliam estirou a mão deu um puxão no meu nariz, fez um último sorriso e foi embora.

Machado Assis